Прочел первую половину «Коллекционера» Джона Фаулз. Боже. Вот это мастер. К черту философов, к черту все. Этот день для меня – день открытия великого писателя 20 века. Всего сотня страниц, но и она уже заставила биться мое сердце сильнее. Нельзя передать словами, что я почувствовал читая. Всего час… для оставшейся части книги мне хватит 20 минут. Блин, печатая эти слова я поступаю как Клегг – главный герой книги. Миранда назвала его червем, скользким и изворотливым. Нет, это не так. Это призрак. Злой призрак. Демон без души и чувств. Я его не презираю, нет… Я его даже не понимаю. Точнее нет, я могу его понять, но мне кажется, от этого понимания я сам стану неким подобием его. Это страшно – представить его жизнь в своей. Это не деградация… Как о нем сказала Меранда – его ординарность уже делает его неординарным… Это даже не конформист. Это злая пародия, шутка, материализовавшаяся в одном из кошмаров. Боже какое мастерство у Автора… Да упоминание о нем должно быть только с большой буквы. Не хочется опускаться до банальных восторгов от манеры его письма, от передачи стилистики, словообразования, понимания, наконец, речи главных героев… Но, это произведение затронуло самое-самое в моей жалкой душе… Не хочется ставить абзацев, запятых, разделять что-то союзами и предлогами…это целый образ, который наваливается всей тяжестью осознания ничтожности твоих творений. Это воистину мраморная плита, которая одним произведением увековечивает Автора. Боже, я несу какую-то околесицу… но я счастлив от этого. Каждая книга должна быть такой – она должна хватать тебя за живое и не отпускать до конца, заставлять не задуматься о себе, а задуматься о причинах и последствиях… именно таковой является роман Джона Фаулза «Коллекционер»…
Я мог бы продолжать еще долго и долго. Не повторяясь и не останавливаясь… но зачем? Увидевший – да прозреет.
Все, удаляюсь для повторного чтения с карандашиком…